Полистал слегка стихиру нашу, пёструю и вздорную к
пёструю и вздорную как жизнь,
вперемешку мысли, чувства, лажа,
от болота до седых вершин.
Будто всё идёт само собою,
брошены пшеницы семена,
каждый правит сам своей судьбою,
сеятелю вовсе не до нас.
Кто на камень брошен, кто в болото,
кто-то в пашню в жирный чернозём
колос, корни не его забота,
главное здесь площадь и объём.
Кто-то пишет книгу наших судеб,
но она ещё не издана,
выпустят когда придёт день судный,
тиражом, как и судей, одна.
Нам её зачтут без адвоката,
истину порочить чтоб не смог,
продолжений нет и нет возврата,
потому не нужен эпилог.
Занесут её в архив вселенной,
где на полках пыльные тома,
чтоб хранилась вечно и нетленно,
истины пополнив закрома.
23.09.2021
Свидетельство о публикации №121092303303
Удачи Вам, В*
В Буранов 15.10.2021 07:51 Заявить о нарушении
Иван Радион 15.10.2021 08:11 Заявить о нарушении
Иван Радион 15.10.2021 09:26 Заявить о нарушении