Читая Виктора Гюго

Поэзия, любовь моя озябшая, ты рада
ладони протянуть к наследно-жаркому огню
души моей бессмертной, коей высшая награда -
взрываться в муках творчества по сотне раз на дню?

О чём ни говорю, стихийной музыкой стихов
становится всё тотчас.
Предостаточно грехов
в людской среде, но нет греха грешней, чем быть поэтом,
и не быть стихотворцем добродетельным при этом.

Поэзия, любовь моя, ответь: кто я тебе?
Возлюбленный?
Случайность?
Или искорка в судьбе
вселенского костра, что не огню души чета?
Душа, не ты ли буркнула:
«Не смысля ни черта
в стихах, решил поэзию купить за лестность слов?» -

«Ну, я! - душа в ответ. - Быть ишаком среди ослов -
легко. Трудней - среди людей быть здравым человеком.
Ты болен, брат, хвастливостью, идущей в ногу с веком.
Лечиться никогда не поздно, вот и ты лечись,
но истинным поэтом быть - не у себя учись». -

«А у кого?» - хотел спросить, но тут меня позвали,
и я забыл, о чём вопрос хотел задать душе.
Теперь хожу и думаю: а был ли разговор?