Тусклый свет.
Мигает настольная лампа.
Там, напротив, за окном
Кто-то сидит и жадно,
Будто в последний раз,
Наполняет бокал вином.
Глоток за глотком.
Он опять отставляет фужер
И берет в руки кисть.
На холсте,
Будто фигурист на льду,
Он рисует её-
Судьбу.
Выходит бездушно, коряво.
Он швыряет её на пол.
Ту, что трепетно, жарко
Начинал рисовать еще днём.
Руки в волосы.
Рвёт и мечет.
Из груди вырывается крик.
Будто кто-то встал со спины
И с силой
Вонзает в него штык.
Их не видно,
Но слезы льются.
Его боль как в кошмарном сне.
Был готов умереть, убиться.
Он хотел же быть только с ней.
А она ушла.
Как и все уходят.
Молча вещи собрав
И в путь
Ведь художник не купит машину.
Лишь в картину сможет душу
Вдохнуть.
НедоЛюбовь, недо...
© Copyright: Нова Зирбинштейн, 2021
Свидетельство о публикации №121092204335
Свидетельство о публикации №121092204335
Рецензии