Искусство

А где-то в двадцать первом веке,
в залитом солнцем октябре-
толпа в обход библиотеки,
стекала плавно в Кабаре.
Там перезревшие красотки,
глотали с дымом скучный джаз
и жарили на сковородке-
всех кто взбирался на Парнас
и тех кто много лет подряд
с Эвтерпой пил на брудершафт.
На всех рисующих душой,
наложен был большой запрет:
твори диктованное тьмой,
у большинства души-то нет!
Не отставали джентельмены!
В угоду сытным декольте,
всласть подвывали,как гиены,
всё превращая в варьете.
И друг за другом, хороводы
водили с воплями :"Протест!"
А после-мазались там мёдом
и лучшим был-кто больше съест.

И были одухотворённы лица,
осанка,жесты,томный взгляд,
но откровенно - их "страницам",
внимать всерьёз мог только зад.

Глупцы глядели и без цели
всё ждали драму, но увы,
не прыгнуть выше головы!
На цирк потянет еле-еле...

Иные же не захотели,
внимать бессмысленной игре
и выйдя из неё, смотрели,
на баяниста при дворе,
он был такой-простой,обычный,
на вид взъерошенный слегка,
без пафоса, но феерично-
ваял шедевры на века.

Соня Лирика