Предчувствие осени

Нищета пролетает над летним убранством.
День под ней, как бездомный бродяга, застыл.
Простоватое зимнее белое пьянство
не скопило на лето достаточно сил.

И облатки листвы на ветвях сиротеют,
и земля в серой дымке слабеющих трав,
измельчавшие птицы дотлеют над нею
и золой пролетят, тихо в осень упав.

Лишним ртом открывается солнце на небе
и не дарит тепло, а как будто крадёт,
расстилает свой выцветший плащ надо всеми,
только ночь всё равно его скоро свернёт.

То ли мелкой монетою, то ли горохом
посыпает небесный сатин ночь сама,
и луна, как протёртая грустью прореха,
дополняет убогость того полотна.

Сиплый ветер шаманит, сметая с деревьев
их подачки на бедные руки земли.
Будет осень, скупыми весами отмерив,
экономить на всём, что ветра подмели.

И опять – в беспробудное зимнее пьянство,
и опять – в стылый, льдом укреплённый постой,
снова – белые печи топить над пространством,
разжигая их снежною берестой.