Мы гадали на любовь
на святой неделе,
капали из пальца кровь,
заговоры пели.
В зеркала смотрели – ой!
Какие же там рожи…
Этот конопатый мой?
И этот лысый тоже?
Подержала над водой
пёрышки от утки.
– «А вон, глядикось, молодой,
глаза как незабудки.
А наутро мать пыхтит,
пироги печёт.
Самовар в углу бухтит,
самогон течёт.
Говорит: – «Сваты придут,
ну-ка, наряжайся.
Батюшки, они уж тут,
да ты не обижайся.
Мы сыскали жениха
вроде не паршивый».
Глянула, он как блоха,
маленький, плешивый.
– «Мам, а как же зеркала,
пёрышки от утки?»
– «Вот дурёха подросла,
это ж предрассудки.
Померещилось тебе,
а ты и размечталась».
Стало быть, не быть судьбе,
без судьбы осталась.
Не судьба
© Copyright: Валентина Штыкова, 2021
Свидетельство о публикации №121092107782
Свидетельство о публикации №121092107782
Рецензии