***

был осенней алой зарей рожден,

перелетной подхвачен стаей...

и к цыганам, в степь, где гитары звон...

так и сталась душа кочевая...

...и пошла бродить, и пошла искать

веру, правду, любовь на свете...

поле - мне отец, да дорога - мать,

сам я - в поле скиталец-ветер...

сотни тысяч раз к небесам взлетал

и стучал до божьего града...

только плечи солнцем пообжигал,

да об землю с дождями падал...

помотала жизнь по пяти углам -

от домов казенных до храмов -

молод головой - стар не по годам,

да на сердце рубцы и шрамы...

сгоряча рубил, видел ложь в глазах,

по крупинкам жизнь поглощая...

но мудрец - не Бог с сединой в висках,

а палач, который прощает...

вероломность дней, искрометность снов

в мыслей листопад превращая,

осторожно мерю длину шагов -

сантиметром ближе до края...

не кляну судьбу, не таю обид,

и молитв господних не знаю -

мой маяк в ночи, путеводный гид -

я живу мечтой, я мечтаю...

...то, что есть - хранить, дорожить, беречь,

сквозь беду нести, сквозь печаль...

так руби, палач, не прощая - с плеч -

для мечты головы не жаль...