Владимир Варяжский Дневник Часть 7

Компьютер летит  вниз с небоскреба и думает:  "Боже,  дай мне зависнуть"…

Зовет "грин пис" в зеленый мир...
Иди, проспись, окончен пир,
и карта бита, полный пас -
экологический коллапс...
Я оторвусь, как будто лист,
от почерневшего ствола
и рухну вниз, и рухну вниз,
качает землю террорист
и бьет "грин пис" в колокола,
на что надеется "грин пис"? -
жизнь - не лирический сюрприз,
террористический каприз,
экологический коллапс,
"грин пис" спасенья не припас.

Экологический коллапс,
мои стихи - пустая блажь,
из ваших рук, из душ и глаз
пытаюсь выстроить коллаж...
Я вставлю звезды в витражи,
вот так и буду жить до гроба,
вновь дорисую этажи
упавших в темень небоскребов.
Экологический коллапс,
террористический типаж,
"грин пис" спасенья не припас,
пора мне выходить в тираж
и рухнуть вниз без всяких фраз,
разбился вдребезги коллаж.

Я быть хочу самим собой,
не гением, не идиотом,
вести дуэт вдвоем с судьбой,
сюжет разыгрывать по нотам.
А если нот не хватит мне,
ведь их на свете только семь,
пусть упадет вдруг лунный снег
и занесет меня совсем,
и будет темень, будет свет
и след на сердце, между тем,
пусть бог спасет меня от бед,
пусть время замедляет темп,
пусть хоть на миг оно замрет
и даст мне радость откровений,
я гений или идиот? -
поэт - ни идиот, ни гений,
пойми, избавь, бог от забот,
от бесконечных словопрений,
от бессердечных шизофрений,
пусть прочь сомнение уйдет,
в зеленый мир "грин пис" зовет,
судьба мне приз не выдает.

Пороли чушь, она визжала,
приятно было слышать визг.
Когда имеешь власть
над чем-то и над кем-то,
большое это доставляет
нам удовольствие порой.
Хоть ты, конечно, не герой,
мы от рожденья все тщеславны,
как будто тысяча верблюдов...
Хотят добиться славы люди,
рисковой занятый игрой.
Но не любому удается
добиться славы наконец,
напиться счастья из колодца,
пойти с удачей под  венец.

Ну, что ж забыться, уколоться
и лечь на дно и быть на дне,
коль не дано будить сердец,
так что еще мне остается?
И день и ночь лежать на дне,
забыть о счастье вдруг вполне?
Как наше слово отзовется,
со строчек сходит позолотца,
пойдем топить печаль в  вине?
Лягушка, знай свое болотце,
сверчок - шесток... Что делать мне? -
бороться все ж иль не бороться?
Рок отвечает: "не бороться"...
Бог не поможет.. На огне
сгорю, умру, уж как придется,
к утру покроет черный снег,
повсюду мрак, и враг смеется...
И бьет посуду в тишине
негодник-ветер, где же солнце?
Мой склеп медвежий при луне
бросает в думы, как ведется,
на нашей матушке-Руси...
Господь, помилуй и спаси...
Бороться мне иль не бороться?
Не бога - дьявола спроси!
Какая глушь в душе лежала,
судьба мне не играла туш,
и ночь была черна, как тушь,
звала труба, мечта сбежала...

Пороли чушь, она визжала,
мы в этот час пороли чушь,
по роли нас судьба прижала,
в моей душе лежала глушь...

Продолжение следует
http://stihi.ru/2021/09/21/4604