Есть в осени доверчивые даты,
а мы её заблудшие солдаты,
стреляем, но ни в чём не виноваты
минутами, что всё бегут куда-то.
Есть жёлтые созвездья у поэтов,
золотом душ расшиты эполеты,
стреляют в нас, но не из пистолетов,
а строками, что ещё бродят где-то.
Ты, осень, не залечиваешь раны,
полна ты недомолвок и обмана
и ставят свои бриги капитаны,
к весне латая летние изъяны.
Всё то, что летом не прошли с тобою,
всё, что не лечится оной любовью,
взаимности порою не хватает,
а без неё и счастье быстро тает.
Есть разные созвездья у поэтов,
вы спросите, а что такое это...
есть в них весна и солнечное лето,
зима и осень тоже шлют приветы,
Штрихами, что нам так необходимы,
всё в нас, внутри, а не проходит мимо,
столь быстрою, знакомой пантомимой,
как дежавю времён необозримых...
Созвездия поэтов
© Copyright: Борис Фадеев, 2021
Свидетельство о публикации №121092101019
Свидетельство о публикации №121092101019
Рецензии