Август

В притихшем парке тает свет,
Темнеют ели.
Ещё совсем не осень, нет –
Ещё неделя

До сентября, и мы вступаем
В эту пору,
Как будто в брак, в неравный брак
По договору,

Чтоб каждый знал, на что идёт
По листьям палым,
А договор не подведёт
Нас даже в малом.

Пускай цена ему пятак
(И тот – едва ли),
Что б ни случилось – будет так,
Мы узнавали.

Спит тихий парк и видит сны,
А в снах всё проще.
Там голоса кричат «распни!»;
Заполнив площадь,

Гудит толпа, и стражник тащит
Меч из ножен,
А кто здесь жертва, кто палач,
Решится позже.

Успеет каждый побывать
И тем и этим.
Бессрочны муки божества
На этом свете,

Так как во-первых, во-вторых
И даже в-пятых,
Здесь нет дороги для других,
Для не распятых.

Никто не станет объяснять
За чашкой кофе,
К чему на площадь нам бежать
На запах крови,

Зачем нам падать с высоты,
Стремясь к высотам,
И ставить храмы и кресты
За эшафотом,

И обретать, и вновь терять
Венец терновый,
И убивать, и воскресать,
Опять и снова

Очередное божество
Лепить из глины…
Что это – кровь? Да нет, всего
Лишь кисть рябины.

Август, 2018.