Листья ещё не опали
лето, однако, в опале...
солнце уходит из вида,
чтобы вернуться дождём.
Холод карающей стали,
люди внезапно устали.
Что же, от серого вида
мы ничего и не ждём.
Ищем и хлеба, и соли.
Трут вековые мозоли,
то перегнои, то насыпь...
где же дорога к корням?
Мало лояльные к боли,
редко меняем пароли,
и до весеннего наста
будем скучать по саням.
Скоро проверят метели,
кто мы такие на деле,
перенесём ли укусы
оледенелой зимы.
Если на сбитом прицеле
выбьем ближайшие цели,
то отменяется трусость
и наступление тьмы.
Свидетельство о публикации №121092005714