Беспросветным дождем заливает рассвет
словно демон продажный, чужими слезами.
Я и сам бы заплакал, но сил больше нет
наблюдать пляски Витта больными глазами.
Ветер стылый, как старый знакомый маньяк
разметает листву, будто платьев подол задирает.
Не поможет в такую погоду ни ром, ни коньяк
осень в цепи свои, не гнушаясь ни чем, забирает.
Хруст надломленной ветки, как чья-то душа
гулким выстрелом здесь, невзначай, отзовётся.
И медведем блудливым бредет по судьбе, неспеша
сила темная, скоро в экстазе порочном забьется.
Семь стихий призывая на помощь, пирует она
ложь, измену, подлог, пустоту и коварство.
Видно нам суждено допивать эту чашу до дна
нам вещает владыка - прими за лекарство.
Выбор сделали сами, чего ж тут роптать
даже помощь кликуш заказных не сгодилась.
Будут когти медвежьи бессовестно душу топтать
той страны, где вселенская совесть родилась.
Но будет поздно...
© Copyright: Павел Кузнецов 8, 2021
Свидетельство о публикации №121092004765
Свидетельство о публикации №121092004765
Рецензии