Бродя по разным улицам...

Бродя по разным улицам Италии,
Средь древних стен, хранящих гордое молчание,
Где вечной зеленью обвитые дома,
Но кожей чувствовал в местах тех, много тайн...

Через подошвы ног от мостовых,
Когда-то вымощенных камнем и булыжником,
И представлял перед глазами прошлый Мир,
Который ото всех нас за семью печатями.

Уже давно нет тех людей, кто это строил,
Нет тех рабов, а уж патрициев тем более,
Но есть всё, то, что сохранилось в многих стенах,
В булыжных мостовых, что нам об этом ведают.

Там слышен до сих пор, далёкий конский цокот,
Лязг от доспехов легионов шедших в ногу,
Там слышен крик Арен беснующей толпы,
Где проходили гладиаторов бои.

Всё это Древний Мир, что словно был вчера,
Но не одна уж сотня лет с тех пор прошла,
И там, под впечатлением многих звуков улиц,
Я вспоминаю Аркаим - славянский город.

Который в много раз древней того, что видел,
Но, как и прежде он славянским Духом дышит,
И с неохотой открывает свои тайны,
Которые от нас скрывали и скрывают!