Ты навсегда остался в Лете и в наш Июнь мне не войти,
Прошил компостер на билете, как на душе твоё: Прости.
Я Лето без тебя встречала, с улыбкой горькою, до слёз,
Держала лодку у причала. Злой ветер знал, её унес.
Волна разбегом удивляла, накатом яростным - Не жди,
А я, промокшая стояла - смотрела, что там - впереди . . .
И ветер вихрем возвращался. Закрыл обзор на горизонт,
Будто нарочно издевался. Из рук пытался вырвать зонт.
И не забуду то мгновение. За плечи, кто - то обнимал,
А каково же изумление - там, за спиною - ты стоял !
Не верю. Сжалься надо мною. Это - не Лето, миг не наш,
И лишь туманом над волною, поплыл оранжевый мираж.
Источник: https://poembook.ru/poem/2660574
Дырявое слово прости
© Copyright: Галина Дёмина 2, 2021
Свидетельство о публикации №121092002267
Свидетельство о публикации №121092002267
Рецензии