Ты пахнешь лесом и хвоей,
Костром догоревшим в закат.
В тебе есть, что-то такое...
Пронзительное и такое родное...
Ловящее пристальный взгляд...
Не скошенных трав безмятежность,
В сияющих брызгах росы...
Дыхание ветра, дарящее нежность...
Как солнца лучи, сквозь бесконечность...
Коснулись твоей тонкой руки...
Твоя отрешенность пугает,
Твоя удаленность манит...
О чем ты мечтаешь совсем я не знаю,
К чему ты стремишься, не понимаю...
Быть может, лишь делаешь вид...
Что все еще, так интересен, как раньше...
Что скука, не поселилась в тебе...
И мир под обломками страха и фальши,
На самое дно суеты, не упавший...
Не полностью еще отупел....
Не время еще голосить, как в последний,
И пройденный в спешности путь...
Мы топчемся в дверях, у Бога, в передней...
Подобные странникам, и все безбилетны...
В надежде за них заглянуть....
20.09.2021 (09:06) (Елочке)
Странница
© Copyright: Андрей Степаненко-Бурых, 2021
Свидетельство о публикации №121092002174
Свидетельство о публикации №121092002174
Рецензии