А я не спал. Не спал до двадцати
часов утра (как будто это что-то
способно было значить), воплотил,
как тайский бокс, как утреннюю рвоту,
себя в самом себе, как будто кто-то
планировал всё это отследить,
но был не прав. А кто бы был тогда?
Быть может, я? Быть может, мирозданье?
Лилась по стенам талая вода,
и мир сто раз на дню терял сознанье,
а я не спал – твердил, как заклинанье,
секретный код, чтоб выиграть в города.
И что-то где-то щёлкнуло, и бег
часу во дцатом энного столетья
моих неровных мыслей кликнул: «Check!» –
и на губах остался междометьем –
так руны высекают стёртой плетью,
так говорит последний человек.
А я не спал. Не спал до двадцати...
© Copyright: Владислав Филькин, 2021
Свидетельство о публикации №121092001641
Свидетельство о публикации №121092001641
Рецензии
