Прости меня, что я существовал
и даже после смерти существую
в стихах, что я когда-то написал.
Прости, что сердце всё ещё волную
твоё, мой друг. Я правда не хотел,
чтоб краски сентября сошли на серый.
Я жил, как мог. И умер, как сумел.
И это всё, что я на свете сделал...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.