***

Пушкин – это ветер в окна
В жаркий день, слепую ночь.
Это – радость, это – солнце!!!

Эту боль как превозмочь?

На снегу, в крови, убитый
Кем, за что и почему?
Двести лет летит в нас пуля
Что назначена ему…


Рецензии