До полуночи старый и маленький
На морозе в тот лютый февраль
У костра грели руки и валенки
И молились и плакали…
– Жаль…
– Человека убили…
– Да, пущена
эта пуля была ото зла…
– Да, поэта убили…
– Да, Пушкина…
И Россия в ту ночь не спала.
Через двести лет и потом, потом
Она будет его хоронить…
Современников спросят потомки
– Как же вы без него могли жить?
Как могли не хранить, не увидеть?
Как могли клеветать и обидеть?
Чёрной своре отдать расклевать
Это сердце, открытое миру,
Уронить, растоптать и распять
Его страстную, гордую лиру?!
***
© Copyright: Галина Долгих, 2021
Свидетельство о публикации №121091900522
Свидетельство о публикации №121091900522
Рецензии