Променад

И вот, бесцельно я по городу иду.
Восхищаюсь, забредая, в запретные для целей закоулки.
В них я встречаю образы тех лет,
Что от меня когда-то ускользнули.

Ненароком в тупик забредая,
Не ощущаешь провала внутри.
Ведь его, без поставленной цели,
Не назвать окончаньем пути.

Созерцая вечные труды архитектуры,
Внутри зарождаешь духовный подъём,
Стремление к крышам и выше, всё выше,
Сверча распускаясь крылатым цветком.

В сие искусство бесцельных гуляний
Посвящать меня не хотели.
Лишь дали глянуть тайком,
Затем выгнав за храмовы двери.

Теперь ученья променада
Я без ментора пытаюсь осознать.
И по мне так смысл в том,
Чтоб в жизни смысла не искать.

Перестать на миг надеяться и верить,
Пожить моментом, веточкой в реке,
Отпустить все принципы, идеи,
Остаться лишь с собой наедине.

...

И вот, бесцельно я по дням своим иду.
Моя прогулка затянулась, в предвечный обернулась моцион.
Отпустить пришлось мне слишком много,
И словно жизнь моя - нетленный сон,

Где ничего уж не осталось, помимо тысяч тупиков,
Где тихий мой молящий голос завязан тысячей узлов,
Где ко мне, дразня, тянулись руки, но и не думали спасти.
И вот, последняя рука утопла в моей же собственной тени.