К...

                Я не намного старше вас,
                А может, младше... я не знаю...
                Огонь душевный не угас,
                И по ночам ещё летаю...

                Марианна Голенищева


Я вас моложе, может быть. Не факт…               
Кому нужны ушедшие года?
Но дело в том, что сыгран первый акт,
Что во втором – удача ли, беда?               

Я старше вас. Ну, может быть, и так…
Хотя навряд ли, сердце чует масть.
Вся наша жизнь - такой смешной пустяк,
И как легко в сентенциях пропасть.

Я вам писал... а впрочем, я женат…               
Вы замужем - о чем здесь разговор?
И если я хоть в чем-то виноват,
Так только в том, что вёл себя, как вор.

Хотел украсть ваш мир, ваш сон, ваш путь,               
Чужие чувства и чужую жизнь,
Но сам себе шепчу теперь: «Забудь!
И если пьян, иди, брат, отлежись».

Я днём и ночью думаю о вас:
Ваш взгляд, ваш голос помню, как вчера…
Я вспоминаю наш прощальный вальс
В густых тенях осеннего костра.

Хотел сыграть, а выпали висты…
Хотел сбежать, но угодил в капкан.
Я трачу жизни чистые листы               
На грязный и замызганный стакан.          

И вижу сны, в которых я и вы               
Уходим в небо, за руки держась,               
А осень не жалеет нам листвы,
Под ноги рыжим пламенем ложась.               

Я вас моложе, в этом ли секрет,               
Что в тайны ваши я не посвящен,
И в них мне места не было и нет?
               
- Конечно, в этом, ну а в чем ещё…