"АФГАНЦАМ"
Никто поверить не мог,
Но разорвался
"СТИНГЕР".....
Он черпал сапогами песок. Храпел под цикады пустыни.
Портянки вокруг голенищ
сохнут без аромата,
он был худой, как дрищ,
и не ругался матом.
Никто не закатит истерику,
Он был мой друг настоящий,
Заверните все это в материю,
В цинковый ящик.
Завтра ли мой черёд?
Портрет его в черной рамочке...
Отгрузят его в самолёт,
К старенькой мамочке.
Июнь 1982
Афганцам
© Copyright: Владислав Тушнин, 2021
Свидетельство о публикации №121091902053
Свидетельство о публикации №121091902053
Рецензии