Мой замечательный поэт!
Что ж Вы любуетесь несмело?
Да-да! Уже шестнадцать лет!
Поспела ягодка...поспела.
Все говорят, что не узнать:
Так выросла я этим летом.
И голос перестал пищать,
И грудь подобрана корсетом...
Соблазн внутри меня зудит,
Толкая в сладкий омут тело...
Конечно, мама проследит,
Чтоб я с катушек не слетела.
Пока я в школе, потерплю...
Но я - живая ведь, не стенка!
Я столько лет лишь Вас люблю!
На Ваших выросла коленках!
А вы, неся какой-то бред,
Мне говорили:"Детка...Люся,
Вот подрастёшь на десять лет,
То сразу на тебе женюсь я!"
Не говорите, что игра...
Что в шутках правды нет невинных...
Ну чем шестнадцать не пора
Для проявленья чувств глубинных?
А...гости все гулять ушли.
Вам разве есть за что стыдиться?
Я столько лет считала дни...
Вы - мой! И Вам не отшутиться!
картина Карташова Андрея
Шестнадцать
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2021
Свидетельство о публикации №121091808029
Свидетельство о публикации №121091808029
Рецензии