Плевки на бумажки

Засохшие глаза и на щеках кусочки льда, ненужные слова и кругом голова,- всё это для меня  всё это для меня.
Тут всё кругом искусство, и тут и там поэты, художники-маньяки, искатели себя. Торчки и музыканты, ценители искусства, в расфокусе как будто, всё чувствуют иначе. Вот там поют певцы, о жизни проститутки, о жизни "покабудке", не замечая будних.
И вот, который день, идти куда-то просто лень, осенняя мигрень убьёт тебя и сплюнет в тень. Я вижу чьё-то тело, рисую его каждый день, прекрасный варикоз, как реки твоих сладких слёз. Поплывшее лицо, не разобрать где нос, где что,  ублюдское лицо стирает все границы снов. Упасть и не очухаться, лежать и всё вдруг сузится. Бояться, что не сбудется, понять, что нету выхода и выйти из себя.
Убей во мне меня, не чувствую я боль, не чувствую я грусть, не чувствую я злость, не чувствую я чувств,я будто бы лечусь. И музыка, как средство от всех психозов мира, утопит меня в звуках и выкинет наружу.