То золотоволоской.
То взмокшей от дождя...
то в поле перепелкой...
Тебе я осень не судья.
А клены в ряд,
листвой красной шелестят.
Как шарик голубой,
меж веток небо.
А ты подольше продержи,
ту синеву, во взгляде,
касаясь золотым вершин,
в идущем листопаде.
И мокрой, в душу ни-ни.
Походкой важной, званной,
меж краснеющих рябин,
в раскрытые резные ставни,
листом с тумана.
в идушем листопаде
© Copyright: Галина Би-Локур, 2021
Свидетельство о публикации №121091804258
Свидетельство о публикации №121091804258
Рецензии
