Когда я работал ябатькой, я знал, что умру,
Моё будет проклято имя, как впившийся гвоздь.
Угрюмым всегда возвращался в свою конуру,
Садился на цепь, грыз бездумно невкусную кость.
Холодною звёздною ночью я выл на Луну.
Она мне подруга, как я - на цепи у Земли,
Но вдруг замолкал, от обиды глотая слюну:
Ночное светило гуляет, а я сплю в пыли.
Мой сон посещали желающие перемен,
Кричали: "Чабор пахне вечна!", "Жыве Беларусь!",
Я вздрагивал и просыпался. Да, я не кремень.
Лишь водка уснуть помогала, шептала "не трусь".
А как быть смелее, когда понимаешь - не прав?
Тут выхода нет: и свои, и чужие - враги.
И это сжигало нутро посильнее отрав.
Я выход нашёл. Цепь разорвана. Людям не лги.
18.09.2021
Собачье
© Copyright: Серёга Минский, 2021
Свидетельство о публикации №121091802804
Свидетельство о публикации №121091802804
Рецензии