Моя книга уже полна,
Моими мыслями и достижениями,
Писать уже некуда,
Пишу уже на красных полях,
И между строк.
Чернила заканчиваются в ручке,
Заправлять некем,
Теперь пишу своими мыслями,
Но они меня предают,
И не мыслят, чем я хочу.
Передают свои мысли листу писателя,
Приходится изливать свою душу,
Простому карандашу,
С которым мы соревнуемся в душе.
Пишет черным по-белому,
Но, не мелком по-белому,
Приходит закат и рассвет,
Но нет, карандаш рисует и пишет,
Но ему нет конца,
Просто пишу и мыслю...
Книга
© Copyright: Игорь Бузмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121091708346
Свидетельство о публикации №121091708346
Рецензии