Каблучок

В вечернем парке танцев Пятачок.
Бегут, спешат подковки тонких каблучков.
В такт музыки ударники набоек.
Повсюду шелест платьев вееров.

Округлости луны - бездумно
нескрытый, откровенный свет,
себя лишь озаряет томно
вечерней синевы - просвет.

Вот музыка звучит.
Возможность танцевать, любить и в ожидании
взаимных чувств искать ответа:
"Ура, он посмотрел в глаза мои."
Подружки ей: "С чего взяла ты?"
 
"Ха-ха, всего-то дружеский привет!"
Вновь замелькали в танце каблучки. К мечте!
Да-да, конечно, восемнадцать
всего лишь будет в сентябре.

Дни не спешат, проходят мимо,
окутывает время каблучок.
Становится он ниже и чуть слышно
по мостовой ударник в косячёк.

"Ты помнишь,
взглядом встретились в тусовке?
Как-будто было всё вчера?
Не затерялись мы в массовке.
Не возражаешь?
Вместе? Навсегда?"

Да, вспоминай, и думай, и ругай,
в момент мы создаем период жизни сами.
Чтоб не допрашивать себя словами:
"Не подрывай доверия, каблучок".