Автоматизм, как водится, очень кстати
В аппликатуре, формулах и в быту.
Только по жизни с чувствами он не ладит,
Но я живу.
Хоть как-то, но я живу.
Я в перманентной тревожности побелела.
В смысле не кожей, а тем, что несу на лист.
Мне говорили: писать - это очень смело,
Значит, в просторах трусости я турист.
Я разучилась, я потеряла смыслы,
Строчки, как листья, опали с деревьев вен.
Жить стало глухо, страшно, темно и кисло.
Рифмы отняли и ничего взамен.
Я так пыталась в стол, и в окно, и в стены,
Только не вышло, с мыслями не срослось.
Я прикрываюсь старыми "Рифмы в венах"
И разжигаю в тетрадях тупую злость.
Мне бы забить, но это невосполнимо,
Ведь потерялось то, что давало жизнь.
Разве поэт, если каждое слово - мимо?
Это кольцо, мои страхи опять сбылись.
Побелела
© Copyright: Лис Тропп, 2021
Свидетельство о публикации №121091706132
Свидетельство о публикации №121091706132
Рецензии