Красное ночью становится чёрным.
Кровь, запекаясь, чернеет на белом.
Всё, что любилось, становится вздорным.
Осень на плечи вновь саван надела...
Кутаюсь зябко в поношенный свитер,
Что напитался былыми годами...
Он не одну уже зимушку видел
С святокрещенскими холодами...
Холодно в доме. Знобит не по делу.
Тело упрятал под красным я пледом.
Как-то гостиная враз опустела.
Просится грусть за утратою следом...
17.09.21г
Красное ночью становится чёрным...
© Copyright: Виктор Маркелов, 2021
Свидетельство о публикации №121091705906
Свидетельство о публикации №121091705906
Рецензии