Я не хочу писать сегодня,
Но строки так гуляют скромно,
Голоса гуляют скромно,
Душа бьется громко.
Рука так тяжела,
И пишется с трудом,
И там поэтическая мая та,
Ручка бьется как сирота.
Где ты и я одинокая рука,
В ней нет ни сил, а только негатив,
Я тяжело пишу освинцованной рукой,
Как тяжела грешная моя судьба.
Я многое хотел сказать,
Но тяжело писать,
Так и грустно рассказать,
Когда приблизились метели.
Когда мятежно побелели ели,
Когда все мы обнаглели,
Рубя на праздник их,
И радостно рубили.
Я не пишу как мы забронзавели,
И что мы в этом захотели,
А просто не губим ели,
Я не хочу писать про ели.
Я не писатель
© Copyright: Игорь Бузмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121091700272
Свидетельство о публикации №121091700272
Рецензии