Говорил поэт, мой тёзка...

Говорил поэт, мой тёзка:
"Стоит смерть того, чтоб жить,
А любовь – она не броска.
Нужно ждать, чтоб полюбить".

Я не дал мечтам свободу,
Хоть не верил в слово "знак",
И всю жизнь, от года к году,
Ждал я только один шаг...

Всё случилось незаметно.
На письме, что мне казалось
Безвозвратно безответным,
Чья-то ручка расписалась.

Пробежав глазами строчки,
Я закрыл их, не дыша, –
Через белые листочки
Просочилась в них душа:

Очень робко, осторожно,
Чтоб сама не обожглась,
Прошептала: "Всё возможно".
После – в башне заперлась...

Вот он – шаг! Вот – указатель!
Вот одно из тысяч лиц!
Вот он я – простой мечтатель.
Вот она – моих частиц.

Мир тебя стократно ранил,
Крылья в пепел превратил
И надежду переплавил
В кандалы печальных сил.

Ты запуталась в "задаче":
Сколько слов не укрощай,
Я не вижу здесь "Удачи!",
Уж тем более – "Прощай..."

Ты потухла – я дам спички.
Ты замёрзла – я дам плед.
Убери с меня кавычки –
И получишь целый свет.

Раствори в глазах туманы –
Крылья вырастут и там,
Где на месте прежней раны
Стонет безобразный шрам.

Нет причин меня бояться,
Не нужны из глаз мне росы.
Можешь просто попытаться
Из окошка сбросить косы...