Мелькают ночи в тягостной трясине:
Во тьме живу, не видя света дня.
И хоть звучат по-сходному мотивы,
Не поведусь на зов из кабака.
Да-да, Серёжа, ты среди разлива
Красивых женщин, буйного хмеля.
Пускай цветы к тебе приносят на могилу,
Ты жив, поэт, на кончике пера.
Прослывши Моцартом, отчаянным кутилой,
Ты тусклым взглядом видишь отчий дом.
Но встать не сможешь - ведь иссякли силы
В погоне за бездумным житиём.
Ты муз менял, как старые перчатки,
Горел в страстях - но ты не купина,
Не вышел из болота неопально:
Тогда зачем к себе зовёшь меня?
Ведь я не камень, я дитя бумаги,
Свечей боюсь, хоть и при них пишу.
Пройдут года - страданий адских пламя
Ворвётся в дом, почувствовав тоску.
Мелькают ночи в бешеном надрыве:
Здесь воздух душен и болит душа.
И хоть звучат по-сходному мотивы,
С тобой, Есенин, я не пью до дна.
С. Е
© Copyright: Сергей Спутумный, 2021
Свидетельство о публикации №121091607767
Свидетельство о публикации №121091607767
Рецензии