Я по осколкам за тобой, стирая ноги в кровь…
Страсти кипят меж нами…
Разве такой должна быть у меня любовь?
Ты за мной в сквозь ночи,
И прознающую боль,
Пишешь мне меж строчек,
Удаляя вновь…
Всё прошлое стираю,
Всё по сравнении с тобой ничто,
Как свечки мы сгораем,
Лишь пепел оставляя, и пустоту…
Тебе я не признаюсь, что тебя люблю…
Гордость нами правит,
Похоже на войну…
Пусть всё что горит, то догорает…
Я справлюсь, не в первой,
А ты иди шагай, мой родной- чужой,
С опущеною головой…
Ведь завтра будет лучше,
Обнимет меня уже другой,
И меня он не отпустит,
Потому что будет мой.
Родной-чужой
© Copyright: Инна Крутая, 2021
Свидетельство о публикации №121091605515
Свидетельство о публикации №121091605515
Рецензии