Смерть

Я приду домой под утро мертвецки пьяным,
Не стоит обзванивать морги.
Ты встретишь меня у порога,
И я подарю тебе твоих любимых цветов букет.

Ты спросишь меня: "почему?"
А я отвечу, что просто тебя я люблю.
И еле дойдя до кровати,
Снимая ботинки, спать завалюсь.

Но проснувшись утром,
Буду в слезах, ведь не существует тебя.
И букет стоящий в вазе,
Эти цветы, и всё вокруг я кровью своей залью.

В пустой квартире, где сильное эхо,
От боли и страданий кричу.
Слезы льются из глаз,
Я больше жить не хочу.

Держу револьвер в руке я своей,
Приставив к виску.
Одна секунда, одно мгновенье, мимолётный момент,
Нажимаю на курок, и меня нет.

Проносится жизнь перед глазами,
То каким был, есть и стал.
Револьвер дал осечку,
И я сижу на полу, смотря вдаль.

Ещё пять попыток есть у меня,
Вторая попытка, третья, четвертая, пятая.
Осечка снова и снова,
Как так произошло?

Я же точно знал,
Осечки быть не должно.
Я смотрю на потолок,
Сижу на полу и рыдаю.

И снова открываю бутылку,
И снова пью дешёвое виски.
Снова курю и что делать не знаю,
Как всегда один в пустой квартире, снова бардак в голове, снова себя истязаю.

Я все потерял,
Потерял и себя.
Кто я такой,
Я ничего не знаю.

Каждый раз засыпаю,
С мыслью о том, что умру.
И каждый раз молюсь,
Чтоб всё было хорошо.

Но ни того,
Ни другого.
Жизнь так жестока,
И я живу и страдаю, ничего не зная.

Позабыл я, какого не быть одному,
Позабыл о любви и о счастье.
Ведь я никто и не нужен совсем никому,
Ведь я никто и о смерти молю.

В глазах моих пустота,
В душе осталась лишь тьма.
Никто не спасет уже меня,
Я снова не счастлив, за что мне такая судьба?

Я был никем,
Никем я стал.
Один я умру,
И никто и не вспомнит меня.

Опустошив бутылку виски,
Занюхав кокаина дорожку.
Последняя мысль,
И в голову выстрел.

Мозги размазаны по стене,
Я умер.
Я никогда не был счастлив и не стал бы,
Ведь я никто...