Самолечение

Я болен реальностью жуткого мира,
его безотрадностью в дальнем, родном,
его оплыванием дурью и жиром,
его безучастьем, бессмыслием, злом.

Не надо обедать, закусывать вовсе.
Сыт ссорами стран и отдельных людей.
Здоровье хромает особенно в осень.
Микстуры больниц - лишь плацебо идей.

Мы все начинаем болеть от рожденья.
И крестят нас с малым глоточком вина.
Пьём после компот, доводя до броженья,
чтоб вылечить ссадину, боль от пинка.

Так копятся раны, осколки по телу,
въедаются в мозг метастазы обид.
Ведём дух частично, а после всецело
в свой первый больничный приём, ведь болит.

Там пара больных, а потом и десяток,
за стойкой заборов, копной гаражей.
Там колбы и шприцы у хилых ребяток,
что в жадных тисках у работ и семей...

... Сейчас мне не нужен ни врач, ни палаты.
Я знаю аптекаря, там, за углом.
Он - маг, что дарует забвенье и латы
без лишних рецептов и споров с бойцом.

Спасители - вовсе не книги, иконы.
Аптечка моя состоит из спиртов,
что пью до беспамятства, сна и икоты.
Бригада спасателей - ряд коньяков.