Болит. И у меня

   Была в моей жизни хризантема, которая простояла, медленно увядая, целый месяц. Стойкий оловянный солдатик. Я ее целовала каждый день. Больше таких цветов у меня не появляется. Вянут через несколько дней. Хоть сама куплю, хоть друзья подарят; хоть на длинном стебле, хоть обрезанные и пущенные плавать корабликами; хоть с сахарком водичка, хоть со специальным составом – не удается сохранить.
   Верь – не верь, а говорила она своим фактом неувядания о Любви, которую за пазуху не положишь. Если только Богу... за пазуху?
   Ей не были нужны слова. А много недоговоренного осталось.
   Неужели не болит?

 *** 
Она роняла лепестки
          и грезы,
А с ними падали
          (мои)
                стихи и слезы.
Ковер гримерной
          ими был прострочен,
И Вы прошли по ним
           (ко мне),
                концерт окончен.

Цветочек тот –
          какая ж это
                малость!
Из сотни лишь
          семь лепестков
                осталось.
Любовь и слава –
          вечная дилемма:
Поклонник и кумир –
          строка поэмы.

Безудержной любви
          бессвязный лепет…
Сомненья аромат…
          Духовный трепет…
Печаль…
          Надежда…
                Избранность Богемы…
И обреченность
          белой
                хризантемы…

Но смысл еще заложен
          между строчек.
И держит спину
          стебелек-цветочек.
Ну, что ж, опять Вы ночью той
          не спите?
Идите же…
          по лепесткам
                (ко мне),
                идите!