Нет текста больше на бумаге,
не лягут строки на нее.
Закончилось... И в жизни так бывает.
Грустит поэта ремесло
Ушла поэзия их дома,
Не вздрогнет старое перо.
Осенний ветер листья раздувая,
По грустным улицам метро
Стихи, что созданы душою,
Им не лечить уставшие сердца.
А участь их на полке пыльной,
Безмолвно ждать бессмысленно конца.
Остатки строк возьмут себе деревья,
Бродяга ветер будет громко их читать.
Не на листах бумаги, но на листьях этих,
Слова поэтов громким шумом воспевать.
Пройдут года, пройдут эпохи,
Но труд творца нам не забыть.
Как наш поэт, Сергей Есенин,
Так сильно родину любить.
Поэту
© Copyright: Иван Шелеманов, 2021
Свидетельство о публикации №121091505142
Свидетельство о публикации №121091505142
Рецензии