Про осень
Которой по-своему рад.
Я вижу на всём - неземная,
С желтевшую грустью печать.
Небрежно склоняются травы
В поток кровожадной листвы,
И только церковные главы
В осколках былой синевы.
Какие красивые виды
Лежат, как с картин за окном,
И дождь моросит от обиды,
Что это лишь миг перед сном.
Свидетельство о публикации №121091503406