***
Их кто-то молча, тихо ненавидит.
Кто сверлит нервы сломанным сверлом
И хвалят их по жизни лишь для вида.
Поэты одиноки, голодны.
Нет женщины порой у них до года.
И ноет тело от превратностей судьбы
Не только на ненастную погоду.
Влюбляются поэты очень часто
В замужних, проституток и принцесс.
Особая мы творческая каста.
Не ищем жён, не сватаем невест.
Стихи им пишем, как картины маслом,
Целуя руки трепетно, любя.
Выискивая в грешных душах краски,
Никто что не увидит, теребя.
Свидетельство о публикации №121091406177