День улёгся в ночной футляр,
Отшумел, отсиял , отгулял,
Соль земли, а не белый крахмал
По дороге он сеять устал.
Соль земли - это люди её,
С разной жизнью и разной судьбой.
Чьи -то пятки клюёт воронье,
Всё с протянутой ходят рукой.
У других путь - летящий фрегат,
Их дорога - к зовущей мечте.
Вновь срывают побед виноград,
Их звезда и маяк в высоте.
Им как-будто все по-плечу,
И журавль, не синица, - в руках.
Разным людям по палачу
Совесть шлёт в навязчивых снах.
Снова ночь смешается с днём,
Перепутав судьбы людей.
Мы, сгорая, к Богу идём,
Плача воском своих свечей.
Разные люди
© Copyright: Ольга Зарянко, 2021
Свидетельство о публикации №121091404913
Свидетельство о публикации №121091404913
Рецензии
"Мы, сгорая, к Богу идём,
Плача воском своих свечей"...
И сильно, и точно сказано, Оля.
Но вот подумалось:
Мы горим, но не сгораем,
Только таем, таем, таем... как свечи...
Но это уже вариации одного и того же...
Кира Костецкая 27.09.2021 14:07 • Заявить о нарушении
Плача воском своих свечей"...
И сильно, и точно сказано, Оля.
Но вот подумалось:
Мы горим, но не сгораем,
Только таем, таем, таем... как свечи...
Но это уже вариации одного и того же...
Кира Костецкая 27.09.2021 14:07 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.