Хруст осени

Недавно, вроде, был Сентябрь уже.
Но, снова осень. Холст и краски те же.               
С утра не одеваясь, в неглиже,
застыло солнце кляксой в витраже,               
из птиц и облаков, и греет реже.               

Нет тени. Нет вообще теней.
Свет, как в музее ровен. Ветер гладит
щетину мертвых клумб, тела камней,
и волосы деревьев, чем длинней,
тем больше сыплются они, теряют пряди.

Закатов нет. Восходов тоже нет.
Есть только ночь и день. Без вариантов.
Как в черно- белой рамке под портрет
осенний сон ... А ночью ход планет
торжественен, как точный бой курантов.

Есть повседневность воздуха. И бег
всего куда-то в неизвестность. Ветер.
Хлопанье окон. Шорохи в гурьбе
упавших листьев. Преданность судьбе.
Стеклянность мерзлой лужи на рассвете.

Есть первый лед и первые шаги,
сносящие хрустящую непрочность.
Есть льдинки, прыгающие на сапоги,
пытаясь убежать из под ноги.
Их хруст. Их смерть и непорочность.

Есть город. Улицы. И серые дома,
глазеющие тускло и похоже.
Все мокрое. Цветная кутерьма
машин, людей. Сгустившаяся тьма
в чужих глазах, всегда таких прохожих.

Нет только лета. Засветло домой
еще успеешь возвратиться. Только
двор серой опустевшей головой
качает, как раскрытою сумой.
Остывших гнезд не сосчитаешь сколько.