Это - страх. В руках его игла,
Ржавая, горячая, тупая.
Это - я. Чудовищно мала,
Коридором узким отступаю,
Коридором тёмным. Задний ход!
Но споткнулась - надо же! - о камень.
Страх за шею голую берет -
Потными, холодными руками.
Достает иглу - карман глубок -
Зашивает рот мне. Нить сурова.
- Дурища, вкурила?! - Взгляд. Кивок.
Я не смею вымолвить ни слова...
Бритву достаёт и острый нож,
Говорит, растягивая звуки:
- Знаешь ты, что будет дальше? Что ж...
Я терплю до утра эти муки
А потом - рассвет и новизна
Дня и вовсе будто бы без страха!
Новой ночью - снова не до сна.
И от пота - пестрая рубаха.
Страх как он есть
© Copyright: Марья Цветкова, 2021
Свидетельство о публикации №121091306460
Свидетельство о публикации №121091306460
Рецензии