В туманной дымке смысла здравого
С рассудком ясным вперемешку
Гуляю с берега я правого
На левый, догоняя спешку.
Я вижу: всё здесь от лукавого,
Будто вся жизнь с насмешкой.
Бегу я от рассвета алого
И от заката поступью небрежной.
Незыблемо всё то, что в поле взора,
Описано что страстными речами
Поэтов, что без дара разговора,
Художников с закрытыми глазами.
И музыка здесь льётся тонко, чисто,
Божественною арфой разливаясь,
В руках посредственных артистов,
В агонии предсмертной извиваясь.
Здесь лёд на дне, а небо под землёй
Луна здесь днём, а ночью солнце
И жизнь у всех кончается петлёй,
Кто не дождался свет в оконце.
И вроде выхода нет правого,
Но человек опять не мешкал.
Идёт навстречу смыслу здравому
От бреда к бреду перебежкой.
Да только дело крайне странное:
Словно орёл бежит за решкой,
Бежит он, догоняя главное,
Но догоняет только спешку.
О спешке
© Copyright: Иван Бортяков, 2021
Свидетельство о публикации №121091200771
Свидетельство о публикации №121091200771
Рецензии