Человек с портфелем мудростей

В ноябре иной раз дунет так,
Что смешает все в сырое нечто.
В ноябре загнали всех в барак,
Приказали  жить в нем вечно.

Большинство, повесив хобот
И глотая пойло,
В жизни удержаться чтобы,
Полюбило стойло.

Меньшинство (процентов восемь),
Между строк читая,
Всех измучило вопросом
(Жителей сарая):

-Что за марксовы проделки,
Иль не там копали,
Или мы за переделкой
Ту зарю проспали?

Дальше больше, сами стали
К слову подбираться -
Не из чугуна и стали,
А к живому, братцы.

Сплетни ходят за молвой:
-Ты читал, ты слышал?
Сам не знаю, кто такой,
Звать, как будто, Миша.

Он такое говорит,
Про такое, братцы,
Аж под ложечкой свербит,
Я пойду сдаваться...

Ноябрь прибрал его к рукам,
Что сделать – старость.
А что же остается нам?
То, что осталось:

Все те же вовы и сарай,
Все то же пойло,
И мы все те же – мир, труд, май –
Шагаем в стойло.

Есть интернет. Да, есть пока,
Он в нем остался.
Вчера смотрел «Подрывника»,
Так хохотался.

P.S.

Он в рай на лодочке плывет,
Ему до нас нет дела.
А нам бы танк... хоть пулемет –
Прошу к столу, вскипело!