Этот странно-пустой ветер,
потерявший в пути дождь,
вихрем крутится на песке,
Бьют по сердцу тугие плети-
ты не ждёшь,
отдавая меня тоске.
Этот странно-пустой август,
не наполненный ни тобой,
ни какой-то другой тайной,
Не меняющий цвет лакмус,
замороченный на любовь,
не приносит встречи случайной...
Этот...
© Copyright: Борис Фадеев, 2021
Свидетельство о публикации №121091201249
Свидетельство о публикации №121091201249
Рецензии