О поэзии

Вот бы найти поэзии струны
В жизненной прозы ударных
Сквозь бесконечные солнца и луны
Средь оборотов бездарных.
Вот бы увидеть ноты хорея
В повестей нотной тетради
Будто бы в поисках Гипербореи
Забавы собственной ради.
Хотелось бы Чехова вольно читать,
В штиле рассказов качаясь,
И Маяковского бурю поймать,
Грозою его упиваясь.

А что же с другой стороны
Грызущего ум мой вопроса?
Ведь без сомнений нужно учесть
Есть ли в поэзии проза.
Отдавши форме и ритму я честь,
Дабы кого не обидеть,
Всё же я Фета иль Бродского,
Рифму пытаясь предвидеть,
Немного "стали" Островского
Тоже хотел бы увидеть.
Зерно небольшое разумного
В потоке вечном прекрасного,
Немного дождика хмурого
Средь мирного неба ясного.
Могли мои мысли быть вечными
Словно Вселенной глубины,
Могли также быть скоротечными,
Как камень, летящий с вершины,
Но всё же есть проза в поэзии,
Может без рифмы петь скальд
Понял я, видя гортензию,
Ту, что растёт сквозь асфальт.