На смертном одре с листом чистым в руке.
За пазухой что? Лишь слово «ещё»?
Улыбок беспечных, признаний не вечных?
На крошке гранитной, давно позабытой,
Прилежно набито:
«Помним. Любим. Скорбим.»
Жаль, временем только
Небрежно размыт адресат.
Бог с ним.
А живы ли те, кто это писал?
Ответ не звучит, а тот, кто их знал,
Случайно в толпе не заметит
Родной чей-то взгляд,
А, если заметит, то больше
Не встретит тепло рук родных.
Всё время стирает.
Никто не узнаёт о нежности их.
Никогда.
Ведь это - беда!
Нет, это - жизнь,
А она такова.
Такова
© Copyright: Марья Макарова, 2021
Свидетельство о публикации №121091107123
Свидетельство о публикации №121091107123
Рецензии