Бездушным здесь легче живётся

Шёл путник дорогой крутой,
Петляла она бесконечно,
ХолмЫ и долина с рекой,
За ним оставались беспечны.
 
За ним оставались луга,
Родные края и лучины,
Обросшие мхом берега,
И дом в пасторальной картине.
 
И синий дымок над травой,
Грибы как предвестники счастья,
И дети, что плыли гурьбой,
Купаясь и дергая снасти.
 
Дорога ж  несла чуть плетясь,
Все дальше приблудного сына,
И мать провожала крестясь,
Дитя от отца Никодима.
 
Ругаясь на козни судьбы,
Насупивший брови от злобы,
Потомок послал три мольбы,
Взывая к стихиям природы.
 
У моря просил он воды,
Потопа всемирного вроде,
А землю взывал он: " Уйди",
Разверзнись у них на пороге.
 
Огня он просил у огня,
Чтоб с неба в бушующем жаре,
Обрушился гнев не щадя,
На предков, что плод свой предали.
 
Как только услышал сей крик,
Так словно из тьмы, незаметно,
К бродяге потопал старик,
Немного горбатый и вредный.
 
И начал он тихо вещать,
Свои предлагая гешефты,
Взять душу чтоб впредь не нищать,
И сердце за марш по надежде.
 
Промчались года налегке,
Бродягой он тут не зовётся,
Живёт в златоглавой Москве,
Бездушным здесь легче живётся.