Осень едет по мне, будто ржавый бульдозер.
Я стал плоским, как лист. Я собой крашу лужи.
Я хрущу, словно тонкая корочка льда ранним утром.
Словно сломанный зонт - я больше не нужен.
Меня дворник сметёт, меня ветром подхватит.
Меня нет. Я сгорю в куче точно таких же.
Я смотрю на лицо в отражении мутном.
Слышу чьи-то шаги. Они ближе и ближе.
Осень - это пролог для романа о смерти.
Зябкий утренний чай. Морось мерзкая с неба.
Вечно мокрые ноги. Я слышу, как будто
Кто-то песню поёт о том, что нас не было.
Кто-то плачет на лестничной клетке и бог с ней.
Я проверю замок. На часах три ноль восемь.
Через мёртвое тело перешагну утром.
Плоский я, пустой я. Небо. Горе. И осень.
Ничего
© Copyright: Виктор Ашин, 2021
Свидетельство о публикации №121091106814
Свидетельство о публикации №121091106814
Рецензии